РБ-500
5 утра, заправка BP в Пушкино. Темень тьмущая. Ночь еще даже не собиралась кончаться, черным холодом покрывая асфальт. Сквозняк одет по последнему писку моды, в титановых перчатках и техногенном шлеме, с плеером в ушах на магне с диноджетом. Я - в рваных перчатках с поддетыми внутрь рабочими рукавицами, шлеме на два размера больше на недобитой селедке 
Договорились что я стартую на две минуты раньше, чтобы не особо отставать до разворота на каширке, так как больше всего в поездке боялся наебаться с гребанным поворотом. Стартую. Света фары почти ничерта нет, но, слава звездам, Луна дорогу освещает, да впереди идущие машины стоп-сигналами маякуют направление. Как ни странно в воскресное утро на дороге полно машин, и даже парочка постов д п с караулят. Селедина не едет больше 120-130, но тем не менее Сквозняк догоняет только через 30 км. Свернули на трассу, аллилуйа!
Первый час ничего не происходит, окромя маленькой остановки чтобы подразнить Сквозняка, который был настигнут с канистрой в руках на обочине
Далее несколько постов д п с, безразлично взирающих на утреннего байкера несущимся в левом ряду с отстраненным взглядом вдаль. Пейзажи, ветер, 130 на спидометре, ровный рев мотора, и вдруг... Брр... Какая то невидимая сила словно рукой толкнула мотоцикл вперед. 140-150-160... Наконец вздохнул полной грудью карбюратор! Такая самопочинка мотоцикла открыла во мне второе дыхание и окончательно разбудила! Теперь нас точно не догонят подумал я и вышел на устойчиво прямую левую полосу, с которой уже не съезжал.
136 километров пути и время включать резерв, а тут как на зло на заправке очередь. Не смотря на часы решаю не ждать и еду дальше. Через пару километров приборка начинает мигать елочной гирляндой и прекращает свое функционирование вся электрика... Такого подарка я не ждал. Чуть сбавляю скорость, но решаю ехать сколько будет возможно. Ближайшая остановка на заправку показала что отказала фара, габариты и стопы вкупе. Но искра на свечу идет, значит можно ехать! Далее холмы сменяются полями и ничего значимого какое-то время не происходит и вдруг... Меня догоняет Сквозняк! Теперь мы уже идем с одной скоростью и нет смысла куда-то спешить. Машин на дороге почти не осталось, только какой-то колхозник в синем костюме в полкилометре собрался перейти дорогу в неположенном месте. Щас! - подумал я. И давя на немой клаксон и испепеляя взглядом жителя сельской месности в дурацкой синей бейсболке, еду прямо на него. И когда до пересечения наших траекторий на полосе остается метров 100, я замечаю что в руке колхозник сжимает полосатую палку, а машина, стоящая по другую сторону дороги - мусорская. Наглый "колхозник" уже подходит ко второй полосе, но я и не собираюсь давить на тормоза. Понимая это "колхозник" двумя прыжками возвращается на обочину и даже не пытается остановить черную пулю смерти. Через 20 километров разворот в Крутом Верхе, памятное фото, 20 минут ожидания Сквозняка, который, как оказалось, решил поехать другой тропой, и вновь мотор готов взреветь. Сигарета потушена, и осматривая коня перед стартом нахожу что-то изменившееся во внешнем облике. Бля! Накладка глушителя на одном болте... Первая потеря.
40 километров обратной дороги. Джжжжжж... Сказал мотор и сдох. Обследование показало что голоден не я один, но и мопедка, всю дорогу жравшая масло. Бегом на заправку, машинное масло, курим-ждем. Далее до Москвы никаких приключений, только пожалуй курьезы. В ушах рев взлетающего бомбандировщика, шея болит как у жирафа, спина как у лошади Монсерат Кабалье, хочется лечь на бак и поспать. Ноги только при этом дают острый угол в коленях, которые и без того затекли. И тут я вспоминаю фразу Сквозняка о том, что можно ездить положив ноги на задние подножки. Останавливаюсь, курю и думаю, как бы так растянуться... В итоге ноги, в силу конструктивного положения пассажирских подножек оказываются за задним колесом, тело практически параллельно земле, а руки лежащие на руле превращают пилота в гибрид Бэтмэна-Супермэна. Правда при перестроениях сия поза не позволяет щелкать передачи, зато повергает в культурный шок стоящие вдоль дороги экипажи д п с.
Москва, люди! До Пушкино еще километров 30, но что то подсказывает, что приключения не кончились! Вдруг мой взгляд упал на штанину. Дождь? Вроде визор без капель... А правая штанина покрылась пятнами. Маслеце из радиатора начинает понемногу просачиваться. Жму быстрее, долетаю до заправки в Пушкино... Притормаживаю... "Скрип-скрип" - сказал кто-то в районе переднего колеса. "Что-что?" - переспросил я. "Да-да, пиздец" - сказало переднее крыло, держащееся на честном слове и скребущее по колесу. "Причем полный!" - громко добавил радиатор и обрызгал меня маслом по колено. "Приехали" - радостно ответил я, оторвав крыло, и двинулся черепашим шагом в сторону дачи. По прибытии на дачу вновь стал помаргивать свет фары и прочая электрика, зато радиатор треснул и развалился пополам.
А вечером мы уже обмывали дипломы.
Спасибы всем кто помогал нам готовиться к РБ: Диминым родным, Левше и собственно Сквозняку
РБ-500
5 утра, заправка BP в Пушкино. Темень тьмущая. Ночь еще даже не собиралась кончаться, черным холодом покрывая асфальт. Сквозняк одет по последнему писку моды, в титановых перчатках и техногенном шлеме, с плеером в ушах на магне с диноджетом. Я - в рваных перчатках с поддетыми внутрь рабочими рукавицами, шлеме на два размера больше на недобитой селедке
Договорились что я стартую на две минуты раньше, чтобы не особо отставать до разворота на каширке, так как больше всего в поездке боялся наебаться с гребанным поворотом. Стартую. Света фары почти ничерта нет, но, слава звездам, Луна дорогу освещает, да впереди идущие машины стоп-сигналами маякуют направление. Как ни странно в воскресное утро на дороге полно машин, и даже парочка постов д п с караулят. Селедина не едет больше 120-130, но тем не менее Сквозняк догоняет только через 30 км. Свернули на трассу, аллилуйа!
Через 20 километров разворот в Крутом Верхе, памятное фото, 20 минут ожидания Сквозняка, который, как оказалось, решил поехать другой тропой, и вновь мотор готов взреветь. Сигарета потушена, и осматривая коня перед стартом нахожу что-то изменившееся во внешнем облике. Бля! Накладка глушителя на одном болте... Первая потеря.
Первый час ничего не происходит, окромя маленькой остановки чтобы подразнить Сквозняка, который был настигнут с канистрой в руках на обочине
Далее несколько постов д п с, безразлично взирающих на утреннего байкера несущимся в левом ряду с отстраненным взглядом вдаль. Пейзажи, ветер, 130 на спидометре, ровный рев мотора, и вдруг... Брр... Какая то невидимая сила словно рукой толкнула мотоцикл вперед. 140-150-160... Наконец вздохнул полной грудью карбюратор! Такая самопочинка мотоцикла открыла во мне второе дыхание и окончательно разбудила! Теперь нас точно не догонят подумал я и вышел на устойчиво прямую левую полосу, с которой уже не съезжал.
136 километров пути и время включать резерв, а тут как на зло на заправке очередь. Не смотря на часы решаю не ждать и еду дальше. Через пару километров приборка начинает мигать елочной гирляндой и прекращает свое функционирование вся электрика... Такого подарка я не ждал. Чуть сбавляю скорость, но решаю ехать сколько будет возможно. Ближайшая остановка на заправку показала что отказала фара, габариты и стопы вкупе. Но искра на свечу идет, значит можно ехать! Далее холмы сменяются полями и ничего значимого какое-то время не происходит и вдруг... Меня догоняет Сквозняк! Теперь мы уже идем с одной скоростью и нет смысла куда-то спешить. Машин на дороге почти не осталось, только какой-то колхозник в синем костюме в полкилометре собрался перейти дорогу в неположенном месте. Щас! - подумал я. И давя на немой клаксон и испепеляя взглядом жителя сельской месности в дурацкой синей бейсболке, еду прямо на него. И когда до пересечения наших траекторий на полосе остается метров 100, я замечаю что в руке колхозник сжимает полосатую палку, а машина, стоящая по другую сторону дороги - мусорская. Наглый "колхозник" уже подходит ко второй полосе, но я и не собираюсь давить на тормоза. Понимая это "колхозник" двумя прыжками возвращается на обочину и даже не пытается остановить черную пулю смерти.
40 километров обратной дороги. Джжжжжж... Сказал мотор и сдох. Обследование показало что голоден не я один, но и мопедка, всю дорогу жравшая масло. Бегом на заправку, машинное масло, курим-ждем. Далее до Москвы никаких приключений, только пожалуй курьезы. В ушах рев взлетающего бомбандировщика, шея болит как у жирафа, спина как у лошади Монсерат Кабалье, хочется лечь на бак и поспать. Ноги только при этом дают острый угол в коленях, которые и без того затекли. И тут я вспоминаю фразу Сквозняка о том, что можно ездить положив ноги на задние подножки. Останавливаюсь, курю и думаю, как бы так растянуться... В итоге ноги, в силу конструктивного положения пассажирских подножек оказываются за задним колесом, тело практически параллельно земле, а руки лежащие на руле превращают пилота в гибрид Бэтмэна-Супермэна. Правда при перестроениях сия поза не позволяет щелкать передачи, зато повергает в культурный шок стоящие вдоль дороги экипажи д п с.
Москва, люди! До Пушкино еще километров 30, но что то подсказывает, что приключения не кончились! Вдруг мой взгляд упал на штанину. Дождь? Вроде визор без капель... А правая штанина покрылась пятнами. Маслеце из радиатора начинает понемногу просачиваться. Жму быстрее, долетаю до заправки в Пушкино... Притормаживаю... "Скрип-скрип" - сказал кто-то в районе переднего колеса. "Что-что?" - переспросил я. "Да-да, пиздец" - сказало переднее крыло, держащееся на честном слове и скребущее по колесу. "Причем полный!" - громко добавил радиатор и обрызгал меня маслом по колено. "Приехали" - радостно ответил я, оторвав крыло, и двинулся черепашим шагом в сторону дачи. По прибытии на дачу вновь стал помаргивать свет фары и прочая электрика, зато радиатор треснул и развалился пополам.
А вечером мы уже обмывали дипломы.
Спасибы всем кто помогал нам готовиться к РБ: Диминым родным, Левше и собственно Сквозняку